Querida Rosaura (Cap II, 4ta parte)
A José le quedaron cicatrices en el
alma después de haber discutido con su hijo varón; el seminario en vez de
acercarlo a sus raíces lo había alejado más y lo había convertido, para él, en
un hombre sensitivo, con poco entendimiento y nada de sensatez. A Agustín no le
gustaba la conducta de su padre pero trataba de respetarlo con sus
imperfecciones y sus juicios poco equitativos. Nada resultaba más antagónico
que amar ejerciendo presión, manipulando voluntades y obligando a criaturas a
decidir sobre situaciones basadas en conflictos familiares que arrastraban años
de litigios. ¿Por qué nadie lo entendía?.
José Shalli era el jefe de una
dinastía que todavía tenía adeptos pero que debía cuidar para que no lo
traicionaran; las mujeres que vivían en su casa le calmaban los dolores porque
lo apoyaban demasiado. Él se había encargado de cultivar los ánimos como si
profesara una secta de fanáticos e intransigentes. Don José debía estar
contento con su historia y demostrar la fragilidad del ser humano con todo lo
bueno y lo malo para poder lograr el verdadero sentido de la existencia.
Rosaura sabía que debía obedecer a
su madre; por una extraña razón entendía que así tenía que ser. No se sublevaba
porque la amaba. Magdalena gobernaba esas tierras con el poder de un hombre y
la convicción de que las mujeres debían hacerse valer y ser respetadas ante el
machismo y la autoridad masculina. Le hubiera gustado labrar el suelo para
sacarle el máximo de provecho, juntar los frutos de la cosecha con sus propias
manos, tener el dinero suficiente para que su padre no pudiera hablar…, pero
estaba allí, embarazada, a punto de dar a luz, con la esperanza puesta en el
hijo por venir y en el drama de no cruzar una mirada con José Shalli que,
seguramente, le diría:
-¡Otro hijo más!.
Frente al farolito de puerto pasaba
las noches tejiendo junto con Rosaura que hacía los deberes sobre la mesa de
nogal. Los perros ladraban y ellas se sobresaltaban… Magdalena tomaba la
escopeta que tenía escondida detrás de la puerta con la ristra de ajos y tiraba
tiros al aire. Seguramente, algún gato trepaba por los naranjos para huir de
los animales que dormitaban en la portada. La oscuridad era la antesala de las
tragedias; sin embargo, Juan dormía sin imaginar que su esposa tenía tanto
miedo. Ese cuerpo guerreaba con la vida,
con un carácter fuerte y obcecado, con la rutina en un lugar que parecía
sepultado por las décadas. Tenía terror a un fin inesperado como si tuviera
conocimiento de la cercanía de la muerte que siempre, y bajo toda
circunstancia, es absurda porque es la negación de la vida. Si hubiera cambiado
su actitud, esa paranoia que le hacía tanto mal, hubiera podido disfrutar de
las bendiciones de una existencia rica a pesar de los apremios económicos.
Magdalena no vivía en armonía por estar a la defensiva pensando qué dirían los
demás de sus hábitos y de su entorno. Esas personas que creían ser mejores no
eran más que oligarcas venidos a menos, amigos de su padre, jueces de memoria
oscura y de presentes opacados por la patética maraña de la codicia.
-¿Dónde?.
-Estaba parado en el adoquinado con
el bastón y las llaves de ese fabuloso auto en las manos.
-¡Será posible!-dijo Magdalena
tratando de hacer una pausa para tomar aire.
-¿Quién?-preguntó una voz poco
fluida.
-El abuelo, papá.
-Ese hombre tiene un interés poco
normal e intenta provocar inestabilidad emocional en todos nosotros. Tiene una
forma de vivir excéntrica y quiere transformar nuestra realidad a sus propias
necesidades. Es una persona egoísta y nunca deja de arrojar veneno para alterar
los ánimos, luego se va, tranquilo, pisando firme, como si nada hubiera pasado.
-No es tan así. Tú porque eres
demasiado susceptible y te sientes agredido. ¿Por qué no le haces frente y le
acomodas los puntos en su lugar?.
-Porque lo respeto por su edad y
por su talento para lograr las metas que se propuso.
Rosaura seguía mirando la luna
llena por la ventana y las ochenta y ocho constelaciones en la
Vía Láctea
¿Para qué tantas preguntas?. ¿Qué
complicados que son los mayores?. Mientras continuaba la discusión, ella se
recluía en el cuarto donde había una caja con la ropa del bebé: unos baberos de
linón bordados en punto sombra, un ponchito con motas, batitas y toallas.
Sacaba todo de su lugar y luego lo volvía a acomodar con prolijidad. Miraba el
techo y las paredes desteñidas y sentía escalofríos, miedo a una oscuridad completa
y a esas verdades que no se podían modificar: la cadena humana, ese eslabón que
se cortaba con un ruido seco de hierros, el dolor que no conocía todavía y el
perfume como una bocanada de humo que entraba por las grietas.
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